Dans les mains ils me jettent...leurs baveuses de balles, leurs rêves sans couilles de politiques obèses, ces tricheuses de pieds, ces arracheuses de moelle, et m’injectent au cerveau, tout spongieux de jeunesse, le venin boueux de ce passé révolutionnaire.

Je marche entre les gens comme je marche dans cette jungle, ennemie protectrice. Je marche à l’écoute de l’ordre, à l’écoute de ce silence meurtrier qui me défait le cœur squelettique. J’ai, plutôt, décidé de ravaler ce vomi de conscience; cette enfance vaine qui trimbale encore ses molaires de genèse. Je le décide puisqu’ils me tuent, me tortillant l’horizon en lacet de bottine.
Tuer ne vaut rien, me disent-ils
Ou pas plus qu’être tué. Et vivre, qu’est-ce? Sinon ne pas se faire tuer!
J’acquiesce, dans le doute.

Mais le doute m’effraie tout autant que cette mort puante au regard uniforme.
Aujourd’hui, je décide de m’enfuir. Je décide de me tuer à la tâche de grandir. J’éssuie de mon front cette sueur ridée, ce destin, craché à la figure finira dans ce lac de terreur.

Je m’en vais. Je m’en vais sans avoir déchiffré ce slogan fabuleux que le fils de mon fils me contera un jour. Je m’en vais de ce vent de mesure qui ne cueille les plumes qu’aux colombes ambitieuses.
Je laisse ainsi mes empreintes, non plus au cul de cette histoire de lunes sèches, mais plutôt au milieu d’un chemin oú les mots « notre terre » sont poussière balayée par cette brise joyeuse d’habile curiosité.

A las manos me lanzan...sus balas babosas, sus sueños sin cojones de políticas obesas, esos tramposos de pies, esas cosechadoras de médula, y me inyectan en el cerebro, mullido de juventud, el veneno lodoso de ese pasado revolucionario.

Camino entre la gente como camino en esta jungla, enemiga protectora. Camino a la escucha del orden, a la escucha de este silencio mortífero que me deshace el corazón esquelético. Más bien, he decidido tragarme este vómito de consciencia; esta infancia vacía que arrastra aún sus molares de juventud. Lo decido porque me matan, retorciéndome el horizonte en un cordón de botín.
Matar no vale nada, me dicen
O no más que ser matado. Y vivir, ¿qué es vivir, sino entregarse a la muerte?
Asiento, ante la duda.

Pero la duda me aterra tanto como esta fétida muerte de mirada uniforme.
Hoy, decido huir. Decido consagrarme a la tarea de crecer. Seco este sudor arrugado de mi frente, este destino escupido al rostro que terminará en este lago de pánico.

Me voy. Me voy sin haber descifrado este fabuloso eslogan que el hijo de mi hijo me contará algún día. Me voy de este viento de medida que solo recoge las plumas de las palomas ambiciosas.
Dejo así mis huellas, ya no en el fondo de esta historia de lunas secas, sino más bien en medio de un camino donde las palabras «nuestra tierra» son polvo barrido por esta brisa alegre de hábil curiosidad.